Живописец и оборотень - Сильверберг Роберт - Страница 4
- Предыдущая
- 4/5
- Следующая
И все же вряд ли у метаморфов заложено стремление искать общения с людьми, а тем более демонстрировать свою доброжелательность к ним. Ведь именно люди отняли у них Маджипур – огромный мир, в котором они жили испокон веков. Люди пришли сюда много тысяч лет назад. Метаморфы переживали упадок, и их некогда неприступные каменные города превратились в руины. Именно люди разорили их окончательно, отняли самые плодородные земли, подавили последнее восстание (это было время правления короля Стиамота) и изгнали в дикие леса Зимрола, чтобы навсегда вычеркнуть их из памяти. Для большинства людей Маджипура метаморфы были всего лишь призраками далекого прошлого. Почему же тогда один из них проявил к нему такой интерес, предложил эту искусно разыгранную любовную страсть, скрасив тем самым его одиночество? Иногда, испытывая нечто близкое к безумию, он представлял, как Сариза сбрасывает в темноте свою прекрасную маску и поднимается над ним, спящим, намереваясь вонзить ему в горло острый кинжал. Он понимал, что все это глупые фантазии. Если бы метаморфы задумали его убить, они могли бы это сделать, не прибегая к подобного рода спектаклям.
Одним словом, предположение о том, что она – метаморф, так же абсурдно, как и обратное.
Чтобы отделаться от этих мыслей, он решил заняться живописью. И вот в один из необыкновенно ясных, солнечных дней он отправился вместе с Саризой к тому самому камню, прихватив с собой все необходимое для работы. Она с восхищением наблюдала за его приготовлениями.
– Ты что, на самом деле рисуешь мысленно? – спросила она.
– Да. Я мысленно сосредоточиваюсь на натуре, трансформирую ее в своей душе, а потом… ну, ты сама все увидишь.
– А это ничего, что я буду смотреть? Не испорчу твою картину?
– Конечно, нет.
– А если в твой творческий процесс вмешается еще одна душа?
– Это невозможно. Полотна воспринимают только мои мысли.
Он прищурился, подбирая масштаб для своей будущей картины, отступил на несколько футов в одну сторону, а потом в другую. У него пересохло в горле и дрожали руки. Столько лет минуло с тех пор, как он последний раз стоял вот так же перед холстом! Не утратил ли он за это время свой дар?
Сохранил ли технику? Он взглянул на холст и мысленно коснулся его. Потом снова бросил взгляд на натуру: пейзаж был великолепен – яркие, сочные краски, прекрасная композиция, включающая в себя массивную каменную глыбу, поросшую причудливыми красными ростками с желтыми верхушками, и все это на фоне залитого ярким солнечным светом леса. Да, это именно то, что нужно.
Эта картина должна передать красоту непроходимых джунглей, всю таинственность и непостижимость мира метаморфов и оборотней.
Он закрыл глаза и, войдя в состояние транса, выплеснул на полотно свои мысли и чувства.
Сариза удивленно вскрикнула.
Нисмайл почувствовал, как все его тело покрылось испариной, и покачнулся, стараясь восстановить дыхание. А затем, окончательно придя в себя, взглянул на стоящий перед ним холст.
– Прекрасно, – прошептала Сариза.
Он содрогнулся от увиденного. Эти скачущие линии, мрачные, расплывчатее краски, тяжелое, мрачное небо, нависшее над горизонтом, – все это не имело ничего общего с тем пейзажем, истинный смысл которого он пытался постигнуть минуту назад. И что самое ужасное – это не имело ничего общего с его, Териона Нисмайла, творчеством. Грязная мазня, искажающая действительность, которая появилась на холсте помимо его воли и желания.
– Тебе не нравится? – спросила она.
– Это совсем не то, что я чувствовал.
– Зато как это было здорово – на холсте вдруг появляется картина! Да еще такая замечательная!
– Ты считаешь, что она замечательная?
– Конечно! А разве ты так не считаешь?
Он удивлением взглянул на нее. Замечательная? Она либо льстит ему, либо совсем ничего не понимает в живописи. Но ведь это ужасная картина мрачные краски, чуждый ему стиль. Нет, это не его работа.
– Я вижу, тебе не нравится, – сказала она.
– Я не писал почти четыре года. Наверное, поторопился. Нужно попробовать еще раз.
– Это я все испортила, – сказала Сариза.
– Ты? Не говори глупостей.
– В твою работу вмешались мои мысли, мое видение этого пейзажа.
– Я же говорил тебе, что полотна воспринимают только мои мысли. Даже если бы меня окружали тысячи людей, никто не смог бы помешать мне.
– Но, возможно, я каким-то образом отвлекла тебя и нарушила ход твоих мыслей.
– Чепуха.
– Я пойду прогуляюсь, а ты попробуй еще раз.
– Нет, Сариза. Все нормально. Чем дольше я смотрю на нее, тем больше она мне нравится. Пошли домой – искупаемся, поедим двикку и будем любить друг друга. Хорошо?
Он снял холст с рамы и свернул его. И тут ему показалось, что в словах Саризы есть какой-то смысл. Несомненно, в его картину вошло нечто странное. Что если действительно она испортила ее? Может быть, на его душу как-то повлияла скрытая сущность метаморфа, внесла в его мысли какой-то чуждый оттенок?
Они молча шли вдоль берега реки, а когда добрались до поляны, где он собирал клубни и где впервые увидел метаморфа, его терпение лопнуло.
– Сариза, я хочу спросить тебя кое о чем, – вырвалось у него.
– О чем?
Он больше не мог себя сдерживать.
– Ты не человек, правда? Скажи мне, ты – метаморф?
Она взглянула на него широко раскрытыми глазами и покраснела.
– Ты серьезно?
Он кивнул.
– Я – метаморф? – Она засмеялась, но не совсем естественно. – Что за безумная идея?!
– Отвечай мне, Сариза. Смотри мне в глаза и отвечай.
– Это глупо, Терион.
– Пожалуйста, отвечай мне.
– Ты хочешь, чтобы я доказала тебе, что я – человек? Но как я могу это сделать?
– Я хочу, чтобы ты сказала мне, кто ты, человек или нечто другое.
– Я – человек, – произнесла она.
– И я могу в это верить?
– Не знаю. Ты спросил – я ответила. – В ее глазах вспыхнул лукавый огонек. – Разве я не похожа на человека? Неужели ты думаешь, будто я притворяюсь?
– Не знаю…
– Почему ты думаешь, что я – метаморф?
– Потому что в этих джунглях живут только метаморфы, – ответил он. – Разве не логично? Хотя… – он запнулся. – Ну хорошо. Ты ответила и ладно.
Вообще-то это был глупый вопрос. Давай оставим эту тему. Хорошо?
– Странный ты какой-то! Ты, наверное, сердишься. Думаешь, это я испортила твою картину.
– Я так не думаю.
– Ты не умеешь врать, Терион.
– Хорошо. Я тебе скажу. Что-то испортило мою картину, но что именно, я не знаю. Знаю только: я хотел написать совсем не это.
– Попробуй еще раз.
– Попробую. Давай я напишу тебя, Сариза.
– Я говорила тебе, что не хочу.
– Но это нужно мне. Я хочу разобраться в собственной душе. И мне удастся это сделать, если только…
– Напиши двикку, Терион. Напиши свою хижину.
– Но почему ты не хочешь мне позировать?
– Не хочу и все.
– Это не ответ. Ну что в этом такого?
– Прошу тебя, Терион.
– Ты боишься, что я увижу тебя на полотне в том виде, в каком ты не хочешь, чтобы я тебя видел? Да? Ты боишься, что, написав тебя, я получу другой ответ на свой вопрос?
– Прошу тебя…
– Я хочу написать тебя.
– Нет.
– Объясни, почему.
– Не могу.
– И все равно я это сделаю! – Он достал холст. – Здесь, на этой поляне, прямо сейчас… Встань у самого берега. На одно мгновение.
– Нет, Терион.
– Если ты любишь меня, Сариза, ты позволишь мне написать тебя.
Это был грубый шантаж. Он это понимал, и ему стало стыдно за свое поведение. Он увидел, что она рассердилась, в ее глазах появилась какая-то жесткость, чего он раньше никогда не замечал. Они стояли, молча глядя друг другу в глаза. Затем она холодно сказала:
– Хорошо. Но только не здесь, Терион. В твоей хижине. Пиши меня там, если хочешь.
Всю дорогу они не разговаривали. Ему захотелось забыть обо всем. Ему казалось, он совершил какое-то насилие, и был готов отказаться от всего.
- Предыдущая
- 4/5
- Следующая
