В тихом омуте... - Платова Виктория - Страница 134
- Предыдущая
- 134/144
- Следующая
Слова Шинкарева доносились до меня сквозь безнадежный, беспросветный туман. “Дана больше нет, Дана больше нет”, – билась в еще чувствующем сердце одна-единственная фраза; я передвигала ее как плоский камешек в клетках классиков: восемь, девять, десять, “солнце”, ты опять проиграла, сейчас тебя позовут ужинать, а Дана больше нет…
Автоматные очереди не прекращались, они сверлили и сверлили мозг, это всего лишь эхо, застрявшее в куполе головы, ты будешь слышать этот сухой треск до самого конца.
До самого конца, слава Богу…
– Да что они там, с ума посходили, устроили фейерверк! – глухо проворчал Александр Анатольевич.
И, стараясь скрыть явное неудовольствие, снова обратился ко мне:
– Ну а теперь скажи мне, что это за шантаж ты решила устроить…
Теперь мне было все равно. Все мои усилия оказались тщетными, все мои жертвы ничего не стоили… А теперь я потеряла единстве иного моего человека.
Ему надоело держать руку у меня на шее – или она затекла, или я показалась ему мертвой, – во всяком случае, пистолет Александра Анатольевича перестал давить на ключицы. Шинкарев деловито собрал с приборной доски все вещественные доказательства моего неумелого шантажа.
– Ты, я смотрю, крепкий орешек, – сказал он с веселой ненавистью и даже с бледной тенью уважения в голосе. – Но ничего, мои ребятки тебя зараз расколют, они бо-ольшие специалисты. Так что гала-финал этой твоей поделки, – он постучал твердым ногтем по кассете, – покажется тебе детским лепетом.
Мне было плевать. Если сейчас очень сильно попросить у Бога, то, может быть, он пошлет мне маленькую, ласковую смерть…
…Но то, что произошло потом, показалось мне громом небесным, я даже ничего не успела сообразить.
Серая быстрая тень мелькнула по стеклам машины, и передняя дверца со стороны Александра Анатольевича резко распахнулась, так резко, что даже его тренированное тело не сумело удержать равновесия – он почти вывалился наружу, успев выстрелить, и воздух рядом со мной расколола автоматная очередь.
– На пол и не двигайся, – услышала я хриплый, искаженный до неузнаваемости, но живой голос Дана.
Голова была готова взорваться – ты жив, ты жив… Почти неслышная возня у машины отдавалась во мне громким набатом; еще несколько выстрелов – то ли пистолетных, то ли одиночных автоматных, – и все стихло.
Скорчившись и боясь поднять голову, я застыла в спасительном брюхе машины: я не могла знать, что произошло. Но что бы ни произошло – все уже кончилось.
Теперь все кончилось.
Мертвая тишина.
Время бросило, покинуло меня, оно ушло, как уходили все мои друзья… Наконец дверца машины с моей стороны тихонько приоткрылась.
И кто-то присел передо мной на колени.
– Ты жива? С тобой все в порядке?
Боже мой, это был Дан – без плаща, в перепачканном землей пиджаке, с измазанным грязью лицом, но живой…
– Что он с тобой сделал?
Я рухнула ему на руки, прижала к себе его пахнущую землей голову и разрыдалась.
– Ну, успокойся, успокойся, родная моя, все позади, все позади, ты слышишь?..
Но я не хотела ничего слышать, я все крепче и крепче прижималась к нему, так страшно отнятому и так счастливо обретенному; а потом отстранилась, чтобы смотреть и смотреть на его милое, внезапно осунувшееся и такое родное лицо. Я убрала примерзший кусочек грязи с его скулы, а потом начала покрывать безостановочными поцелуями и эту скулу, и взъерошенные брови, и холодные щеки. А он все шептал и шептал сбивчиво:
"Ну, успокойся, успокойся, родная моя…"
Я прижалась к рукаву его пиджака и вдруг почувствовала солоноватый привкус крови:
– Боже мой, Дан, ты ранен?
– Пустяки, думаю, он задел меня в последний момент… Думаю, ничего страшного. Реакция отменная, нужно сказать. Но я, пожалуй, преподнес ему неприятный сюрприз.
– А те, кто увел тебя?..
Дан крепко сжал мои плечи и попытался улыбнуться:
– Дурацкое положение… Но, когда копаешь себе могилу, у тебя остается не очень-то большой выбор.
Я вспомнила лопату, судорожно вздохнула и еще крепче прижалась к Дану.
– Но их же было трое…
– Видишь ли… – Дан попытался улыбнуться, – я не ввел их в курс дела… Не успел. Я ведь служил в развед-роте, в Афгане. И даже успел выучить пушту. Но этим никто не интересовался, прежде чем тыкать мне оружие под ребра…
– Ты не говорил мне.
– Но ведь и ты ничего не сказала. А я должен быть готов к тому, что моя девушка криминальная штучка. Ты ведь моя девушка?
– Прости, прости меня… Прости меня за все, это я втравила тебя во все это. Уезжай, я останусь здесь, нужно вызвать кого-нибудь, я устала, устала… Должен же быть конец всему этому кошмару…
– Ну вот что, – он крепко сжал ладонями мое мокрое лицо, – запомни, и чтобы мы больше никогда к этому не возвращались: я никогда тебя не оставлю. Я ведь уже говорил тебе, что в нашем роду мужчины всегда следуют за любимыми женщинами, даже если это грозит им бедой? Ведь, говор ил?
– Да, да…
– А сейчас нам нужно убираться отсюда, и как можно скорее.
– Куда?
– В Москву. Нам незачем светиться в поселке. Там, правда, почти никого нет, только сторож… Он охраняет дачи. Но когда их найдут… Они обязательно вытащат тех, кто в эти дни был в поселке… Сейчас я отгоню их машину, а ты никуда больше не выходи. И с этой минуты будешь передвигаться только под моей охраной. Я похож на верного паладина? – Он все-таки заставил меня улыбнуться, несмотря на весь трагизм ситуации.
– Копия.
– Вот и отлично. Я не хочу тебя потерять, слышишь?..
Он оставил меня, обогнул джип и склонился над телом Шинкарева – я видела это сквозь лобовое стекло: вся грудь Александра Анатольевича взмокла от крови.
Я попыталась выйти из машины.
– Не нужно, – крикнул Дан, на секунду оторвавшись от своего мертвого врага. – Я сам все сделаю…
– У него бумаги, их нельзя оставлять… Дан обшарил тело Александра Анатольевича, поднял голову и развел руками:
– У него ничего нет, только бумажник… Посмотри возле машины.
Пока Дан усаживал мертвого Шиикарева в неповоротливый джип, я обшарила каждый сантиметр грязного железобетонного покрытия. И наконец нашла то, что искала, – смятые, изуродованные, затоптанные в жижу кассета, письмо, сумочка и разлохматившийся томик Юнны Мориц. Фотография лежала между страниц, там начиналось мое любимое стихотворение “За невлюбленными людьми любовь идет, как привиденье…”. А на старой фотографии Шинкарев все еще был жив и был жив убитый мною Сирии…
- Предыдущая
- 134/144
- Следующая
