Лабиринт отражений - Лукьяненко Сергей Васильевич - Страница 67
- Предыдущая
- 67/77
- Следующая
Все это напоминает какую-то жутко автоматизированную прачечную из старого фантастического романа. Я уже собираюсь идти дальше, когда один чан наклоняется и вываливает на конвейер свое содержимое.
Много грязной воды и пара килограммов денег.
Я так потрясен, что выскакиваю из виртуальности, даже забыв пробормотать стишок про глубину.
На экранах шлема были цифры. Аккуратные столбики цифр, таблицы, невразумительные фразы. Я снял шлем.
Конечно, к чему оформлять графически процесс перекачки денег с одного счета на другой, а тем более их «отмывания».
Но вот мое умненькое подсознание, привыкшее к картинкам, постаралось на всю катушку!
Очень сильно болела голова. Результат многократной дип-программы? Или последствие того перенапряжения, что я испытывал сейчас? Какая разница.
Я достал из стола начатую пачку анальгина, заглянул в холодильник. Одна банка «колы» еще завалялась. Давясь прожевал таблетки, запил газировкой. Потерпи немного, мой несчастный организм. Самое главное еще впереди.
Перед тем как вернуться в прачечную, я глянул на часы: без четверти два. Пожевать бы чего-нибудь.
В чанах гулко ухают лопасти, отстирывая деньги. По конвейеру ползут доллары, марки и рубли. Я гляжу на этот бесконечный поток, за которым стоит то ли чей-то пот, то ли чья-то кровь.
Что будет, если я возьму с конвейера пару миллионов? Почему-то уверен, они окажутся на моем счете. Может быть, я подключусь к изолированной банковской сети и, сам того не ведая, отстучу на клавиатуре приказ о трансфере денег. Может быть, компьютеры банка сами произведут все операции, повинуясь лишь моему желанию.
Я теперь не просто вор, стойкий к гипнозу глубины. Я – сама глубина. Часть ее…
Наклоняюсь, поднимаю стодолларовую купюру. Можно даже запомнить ее номер. Можно сделать так, что по документам банка она вообще не появлялась здесь.
Все теперь можно – или почти все.
Бросаю бумажку обратно на конвейер, иду к стене. Шаг – и мир тускнеет, падает вниз, превращается в плоскую схему под ногами. Огромный лист, раскатанный в пустоте, я парю над ним, вглядываясь в нити улиц.
Вот и мой дом.
Ныряю к нему, пробиваю плоскость схемы, чувствую асфальт под ногами. Никаких больше усилий, никаких стишков и просьб к глубине. Я ведь не прошу свое тело дышать!
Вика и Неудачник о чем-то разговаривают, стоя у подъезда. Потом Вика замечает меня и растерянно замолкает.
Машу рукой, иду к ним, а Вика бежит навстречу.
10
Запираю дверь подъезда, долго вожусь с замком. Вика все держит мою ладонь, а одной рукой запустить все системы безопасности трудно.
Наконец я решаюсь и просто приказываю двери закрыться. Щелкает собачка замка, начинает мигать огонек охранной сигнализации. Неудачник вскидывает голову – кажется, он почувствовал.
– Что он с тобой сделал? – спрашивает Вика. Только теперь, когда мы отсечены от внешнего мира, она расслабляется. Наверное, я был не прав, что не поспешил к ней сразу.
– Дип-программа. – Я нахожу нехитрое самооправдание, объясняя ей случившееся. – Зацикленная дип-программа, бесконечное погружение.
Вика щурится, она понимает.
– Вынырнуть было невозможно.
– Но ты…
– Нашел обходной путь, – косясь на Неудачника, говорю я. – Вика, как это выглядело со стороны?
– Дибенко чем-то швырнул в тебя… – Она морщит лоб, вспоминая. – Словно платок какой-то… и ты в него провалился. Похоже было на очень мощный вирус.
– А Ромка?
Вика недоуменно смотрит на меня.
– Волк. Это Ромка, дайвер-оборотень. Мой друг…
– Он его сжег. Дотла. Просто схватил за горло, и тот начал пылать.
Молчу. Да и что говорить, внешние эффекты вируса могут быть различными, главное – как он подействовал на Ромкину машину. Мне всегда казалось, что у него слабенький компьютер, вроде моего. Наверное, даже магнитооптики нет. Если Человек Без Лица применил грубое оружие, то Ромке придется переставлять весь софт.
– Леня…
Я киваю. Не время сочувствовать чужому горю.
Впрочем, на это всегда не хватает времени.
– Идем, – киваю я ей и Неудачнику. – Я на одиннадцатом этаже живу.
– Кто еще здесь живет?
– Никого. Сейчас – никого, – втискиваясь в кабинку лифта, отвечаю я. Жму кнопку, рывок, мы ползем вверх. Вика морщится, она и впрямь боится высоты. Даже такой…
– А раньше жили?
– Ну… в каком-то смысле, – уклоняюсь я от ответа. Двери открываются, мы выходим на площадку. Неудачник с любопытством озирается.
– Вот и мой дворец… добро пожаловать… – отпирая квартиру, говорю я. И добавляю, уже одному Неудачнику: – Ответный визит?
Он кивает.
Вика входит первой. Мнется у порога, словно размышляя, стоит ли разуваться. Конечно, не стоит, и она это понимает.
– Направо ванная-туалет, кухня. Налево комната и балкон, – любезно сообщаю я.
Вика осторожно заглядывает в комнату. Ее взгляд бегает по выцветшим обоям, задерживаясь на столе с компьютером, тахте, холодильнике, шкафу. Наверное, она разочарована. Еще бы.
– Странно… – говорит Вика. И я чувствую, что она на мгновение выходит из глубины, смотрит на мое жилище трезвым взглядом.
Давай-давай. Вот только на глаза тебе попадаться я в такую минуту не хочу.
– Пошли. – Я тяну Неудачника за руку. – Научить тебя варить кофе?
Вместо ответа он проходит на кухню, быстро выбирает из пакетов с зернами самый дорогой и, как ни странно, при этом еще и самый лучший. Снимает турку побольше. Берет солонку.
– Ага, – только и говорю я.
– На сотнях серверов лежат кулинарные рецепты, – замечает Неудачник. – Пять минут назад девушка из Ростова добавила еще один. Очень интересный. Рискнем попробовать?
Странно было бы надеяться, что я могу его чему-то научить. Разве что – умению стрелять в людей.
Но я думаю, это не то умение, которое он способен воспринять.
– Хозяйничай, – только и отвечаю я, возвращаясь в комнату. Вика сидит на тахте, разглядывая книжную полку.
– Я вернулся, – сообщаю я, и Вика закрывает глаза. На миг, чтобы вернуться в глубину.
– Странно, – повторяет она. – Леня, я почему-то ожидала…
– Увидеть дворец?
– Нет, не обязательно, но хоть что-то…
– Вроде твоей хижины?
Она молча кивает. Вполне понимаю ее смущение. Она ведь уверилась в том, что я тоже пространственный дизайнер. А увидела убогую квартирку, пусть и хорошо нарисованную, но явно недостойную такой чести – быть увековеченной в виртуальности.
– Пойдем, – говорю я. – Неудачник, мы на минуту выйдем! Если что, мы в подъезде!
Вика послушно идет за мной.
На площадке чисто и тихо. Я прикладываю палец к губам:
– Т-с! Не надо никого беспокоить!
– Ты же говорил, в доме никого… – шепчет Вика.
– А вдруг? – таинственно отвечаю я. Подхожу к двери напротив, извлекаю из кармана гнутый кусок проволоки. Примерно так я представляю себе отмычку.
Вика ждет, она уже заинтригована.
Я тереблю проволокой в чужом замке. Конечно же, он поддается. Так ведь было задумано. И мы входим.
Это большая трехкомнатная квартира. На вешалке – одежда, плащи, куртки. К стене прислонен детский велосипед. Обувь раскидана вдоль стены. Я подаю Вике тапочки, переобуваюсь сам и говорю:
– У них принято переобуваться. Семья большая, четверо детей, натаскали бы грязи. И полы холодные…
Вика молчит, она приняла правила игры.
Заглядываем на кухню. Старенький польский гарнитур, еще советских времен. Очень-очень много банок с приправами, каких-то солений, варенья в банках. На плите – горячая кастрюля с борщом, сковорода с котлетами. В окнах – тихая зеленая улочка, и Вика мгновенно прилипает к окну. На площадке галдят дети, женщина выгуливает у самого подъезда старого, медлительного пуделя.
– Кто здесь живет? – спрашивает Вика.
– Я знаю их только по именам. Виктор Павлович и Анна Петровна. Старшая дочка – Лида, оканчивает школу. И трое пацанов – Олег, Костя, Игорь.
- Предыдущая
- 67/77
- Следующая
